{"id":5962,"date":"2016-06-16T19:05:18","date_gmt":"2016-06-16T19:05:18","guid":{"rendered":"\/?p=5962"},"modified":"2016-06-16T19:05:44","modified_gmt":"2016-06-16T19:05:44","slug":"isabel-cadenas-canon-habla-de-un-poema-de-circe-maia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/isabel-cadenas-canon-habla-de-un-poema-de-circe-maia\/","title":{"rendered":"Isabel Cadenas Ca\u00f1\u00f3n habla de un poema de Circe Maia"},"content":{"rendered":"
Casi presente\u00a0<\/strong> <\/p>\n Sobre<\/em> Casi presente dice Isabel Cadenas:<\/em><\/strong> <\/p>\n Isabel Cadenas Ca\u00f1\u00f3n<\/strong> (Basauri, Espa\u00f1a, 1982) es autora de los poemarios Irse (2010) y Tambi\u00e9n eso era el verano (2014) y publica cr\u00f3nica en medios como eldiario.es, La Marea o El Estado Mental. Es Insigne Vaivodesa del Longevo Instituto de Altos Estudios Pataf\u00edsicos de Buenos Aires (LIAEPBA).<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Casi presente<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":5964,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[286],"tags":[],"class_list":["post-5962","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poetas-leen-poesia","h-entry"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5962"}],"collection":[{"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=5962"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5962\/revisions"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/media\/5964"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=5962"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=5962"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/v4.cceba.org.ar\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=5962"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\nLa distancia por ahora es m\u00ednima: a\u00fan tenemos puesta la misma ropa y los mismos zapatos, todav\u00eda h\u00famedos. Como nadie ha hablado todav\u00eda ninguna palabra se ha interpuesto entre nosotros y el perfecto dibujo del pasado reciente. Este est\u00e1 tan cercano que parece posible tocarlo, mentalmente, claro, y a\u00fan asirlo, con todos sus detalles. El silencio encierra \u00fanicamente sus \u00faltimos habitantes sonoros: palabras dichas en voz baja y que sin embargo suenan n\u00edtidamente por estar tan cerca del lago del silencio.
\nL\u00e1stima que la consistencia del instante presente sea tan fr\u00e1gil: cualquier pregunta que a alguien se le ocurra hacer, cualquier m\u00fasica que empiece a sonar, lo destruir\u00eda.
\nYa empezar\u00e1n \u2013ya van a empezar\u2013 a aparecer los objetos-pantallas, biombos invisibles y sonoros detr\u00e1s de los cuales quedan las otras voces.
\nAs\u00ed empieza a crecer una distancia destructora cada vez mayor. Reci\u00e9n entonces el pasado reciente se volver\u00e1 pasado verdaderamente.
\nPor ahora, apenas terminada la caminata, cierta mezcla de cansancio y placer colabora en el silencio en com\u00fan, en los ojos bajos que no atienden todav\u00eda nada concreto y cuyas retinas son como espejos que guardaran sus im\u00e1genes para s\u00ed.
\nEste es un momento \u00fanico, como cuando la sinfon\u00eda termina y han empezado los aplausos; el aire, por breves segundos sostiene la m\u00fasica entera, terminada y perfecta, en el mismo instante en que ha dejado de o\u00edrse.<\/p>\n
\nEscribir es tambi\u00e9n una manera de perder. Llegas a la p\u00e1gina sabi\u00e9ndolo y por eso la p\u00e1gina asusta: porque sabes que lo que quieres decir ya no est\u00e1, que la tarea es imposible.
\nEn 1983, el hijo de Circe Maia muri\u00f3 en un accidente de tr\u00e1fico. Ten\u00eda 18 a\u00f1os. Maia pas\u00f3 tres a\u00f1os sin escribir nada hasta que, en 1986, public\u00f3 Destrucciones.<\/em> Le sali\u00f3 un libro raro. Ocupa apenas 14 p\u00e1ginas en su Obra po\u00e9tica, veinti\u00fan poemas en prosa que observan actos de destrucci\u00f3n cotidianos: una planta de helecho que se seca, una tela gastada por el sol, una taza de loza que estalla en pedazos contra el suelo.
\nPasa poqu\u00edsimas veces, leer un libro y saber que te pertenece, que ese libro ya te ha cambiado. A m\u00ed con Destrucciones<\/em> me pas\u00f3 desde que le\u00ed el primer poema. Cuando trato de entender por qu\u00e9, pienso en palabras como contenci\u00f3n, como precisi\u00f3n, como humildad, como voz que se recompone tras el desgarro. Pienso que Maia parte del detalle, de lo m\u00ednimo, para construir una constelaci\u00f3n del dolor. Y digo constelaci\u00f3n como puntos que de lejos parecen una figura pero que nunca aspiran a un todo. Porque sobre todo es eso: Destrucciones<\/em> est\u00e1 en las ant\u00edpodas de la generalidad, no hay ni una coma en ese libro que no nazca de una necesidad, de una experiencia, de un dolor.
\nEl dolor es el de la muerte de un hijo. El dolor es saber que no se podr\u00e1 decir esa muerte. \u201cCasi presente\u201d es lo que est\u00e1 en medio de ambos: la escritura sucede mientras lo que se escribe a\u00fan es cierto. Sucede antes de la destrucci\u00f3n. Como si se sostuviera el tiempo. Como si escribir fuera, tambi\u00e9n, una manera de salvar.<\/p>\n